"То самое, где родился тот самый Ломоносов?" - такой вопрос обычно следует, если рассказать откуда родом моя мама. Соседствовать на одной земле с великим человеком и буднично, и особенно.

Сейчас интересно смотреть как меняется прошлое. На этом острове я всегда проводила кусочек лета, добраться сюда можно только на переправе или лодке.

В ритме субботних дискотек, расшибая первые коленки на велосипедах и мотоциклах, в пацаньих разборках и с плаванием, когда вставать на дно опасно. Про это село даже есть статья на википедии.

Сейчас здесь так тихо, что громко, если едет велосипедист.

Движение с берега на берег, где кто-то один провожает другого, закрывая глаза от ветра и песка.

Пара слов о сельском хозяйстве. Дома здесь такие цветные, словно каждую ночь их незаметно подкрашивают акварелью.

Музей Ломоносова с невероятным резным щитом.

Наверное, если откопать какой-нибудь старый альбом на чердаке, там найдется похожая семейная фотография меня или кого-то из двоюродных братьев. Удивительно, как интересно было копаться в песке и взрывать землю в ножички, прятаться в гаражах.

И жизнь проходила от вечера к вечеру.

Помнится, я копалась в похожем развале и разрезала палец разбитой бутылкой, торчавшей из глубины песка. Ужасно увлекательное действо - красным окрашивается песок и зернышки эти такие красивые, липнут и щиплют палец.

Вода в колонке холодная и морозит пальцы, царапины от воды не заживают, но жжение проходит. Воды в доме нет.

Каждый день крутится вокруг маленькой очереди на колонку днем, и в ночной тишине если под вечер.

Здесь бродит старый дух суеверия и даже язычества, дрова охраняют ручные идолы, бабули на завалинке обсуждают домовых. На все село даже  реконструировали старую церковь, но прикол в том, что она постоянно закрыта. А поп приезжает только по особенным праздникам, никто не знает каким.

Зато открыто несколько кафе, где пекут блины и разливают компоты. Вайфай открытый, данные мчат, обедаю, читаю комменты к свежему посту.

Еще один уникальный объект представляется вашему вниманию - косторезная фабрика.

О том, как люди работают с костью и живут в этой профессии, я как-нибудь расскажу отдельно, назову пост "Мемуары внучки костореза". А пока кое-что из внутренних косторезных магазинов.

Кажется, что мир вокруг нарисован и наспех раскрашен карандашами. Те, с кем мы бегали на ходулях уже уехали в Архангельск или катают детей по асфальтированной главной дороге. Знакомые люди интересуются: а ты уже когда?

А у меня каждый день что-нибудь - то недозагрузится, то заглючит. Жаловаться не на что, есть что показать.

Есть такое ощущение - проснуться с малинником под окном. Тогда сразу все стихи и романы становятся чуть живее. Она уколола палец в лабиринте малиновых веток. Дикая крапива кусала нежную голую коленку. Спелые ягоды щекотали мягким ворсом ее влажную от росы руку.
И все равно самые глубокие и многозначительные следы оставляет только черника. Смывается молоком от соседской коровы.

Ивовые ветки для новых украшений.

Минутка семейной мудрости и хрустящих овощей на канале Россия.

А если серьезно, то это почти медитация - три дня слушать вести и новости с двух главных каналов. Верх пздца на телевидении - передача "Пусть говорят".

Там такие драматические спектакли под вопли общественного мнения, что хуже могут быть только новости и "давай поженимся". Меня хватило на просмотр одной передачи, и то потому что мы с бабушкой поспорили на то, кого же выберет седая дама. Это же очевидно, что толстого чувака со стихами.

С разницей в пять лет можно сказать, что тем же самым осталось только солнце, потому что даже соседскую собаку, которая казалась мне сильной и почти вечной, сменила рыжеглазая малышка.

Кому мне теперь засовывать руку по локоть в огромную зевающую пасть?